Michèle Gat

Michèle Gat                                                Artiste sculpteure
 

La pierre fléchit l'os, torsion nouée, chair des saisons. La pensée s'envole, à la poussière, donnée,
laisse passer le temps. Par les heures transhumées, l'écrit vit une nuit, lumières d'encre émancipée.
Fil d'ange dans les airs, rien ne la retient aux fers, passe la voyelle avec le temps.
Je vais au monde des plaignants, des douloureux, à poids égal, au coeur jusqu'à la page.
S'ouvrentà votre absence sur les mots passe-muraille, le mur en berne, la pierre en chair.
Michèle GAT